sábado, diciembre 14, 2024
domingo, diciembre 01, 2024
En el borde
hay un ángel de luz del lado izquierdo,
un largo río oscuro del derecho
y un estruendo de trenes que abandonan los rieles
y van hacia el silencio.
Todo
cuanto tiembla en el borde es nacimiento.
Y sólo desde el borde se ve la luz primera
el blanco -blanco
que nos crece en el pecho.
Nunca somos más hombres
que cuando el borde quema nuestras plantas desnudas.
Nunca estamos más solos.
Nunca somos más huérfanos.
domingo, noviembre 24, 2024
domingo, octubre 27, 2024
sábado, septiembre 21, 2024
jueves, septiembre 12, 2024
sábado, julio 13, 2024
sábado, marzo 30, 2024
viernes, marzo 29, 2024
lunes, noviembre 27, 2023
jueves, agosto 03, 2023
domingo, julio 16, 2023
viernes, junio 16, 2023
viernes, abril 07, 2023
miércoles, marzo 01, 2023
lunes, febrero 06, 2023
sábado, enero 28, 2023
viernes, diciembre 16, 2022
miércoles, noviembre 02, 2022
sábado, octubre 01, 2022
domingo, septiembre 18, 2022
domingo, agosto 28, 2022
domingo, julio 17, 2022
Además, me resulta difícil suponer que es posible evocar con palabras lo que en los sueños no ocurre de manera lineal o en el plano lingüístico, sino que (al igual que en los pensamientos humanos) se ramifica en todas las direcciones y se difunde en el plano sensual y en la escritura pictográfica, por llamarlos de esa manera. Los sueños no habitan una solución lingüística, sino que flotan en un espacio libre, atemporal, y tan pronto se transforman en lengua o escritura, pierden su carácter voluminoso y se estiran en longitud. De ese modo parece que duraron mucho más de lo que es realmente el caso. Páginas enteras de esos dos sueños anotados en mi informe fueron soñadas durante unos cuantos miles de segundos cada uno. El sueño, como el miedo, se desplaza en profundidad y vastedad, no en longitud.
Milorad Pavic en Pieza única
sábado, julio 09, 2022
En la vida de los hombres ocurre algo semejante. Es cierto, en su inexorable curso, la existencia, que parecía al inicio tan disponible, tan rica en posibilidades, pierde poco a poco su misterio, apaga una a una sus fogatas. La existencia, al final, solo es una historia insignificante y desencantada como todas las historias. Hasta que un día -tal vez no el último, sino el penúltimo- por un instante reencuentra su encanto, pierde de golpe su desilusión. Aquello que ha perdido el misterio es ahora verdadera e irreparablemente misteriosos, verdadera y absolutamente indisponible. El fuego, que sólo puede ser relatado, el misterio, que se ha consumido íntegramente en una historia, nos quita la palabras, se encierra por siempre en una imagen.
Giorgio Agamben en El fuego y el relato.
jueves, julio 07, 2022
martes, junio 28, 2022
martes, junio 21, 2022
domingo, junio 05, 2022
domingo, mayo 29, 2022
lunes, junio 21, 2021
sábado, mayo 29, 2021
viernes, mayo 07, 2021
lunes, abril 26, 2021
viernes, abril 23, 2021
Según se cuenta, hubo un autómata construido de manera tal, que, a cada movimiento de un jugador de ajedrez, respondía con otro, que le aseguraba el triunfo en la partida. Un muñeco vestido de turco, con la boquilla del narguile en la boca, estaba sentado ante el tablero que descansaba sobre una amplia mesa. Un sistema de espejos producía la ilusión de que todos los lados de la mesa eran transparentes. En realidad, dentro de ella había un enano jorobado que era un maestro en ajedrez y que movía la mano del muñeco mediante cordeles. En la filosofía, uno puede imaginar un equivalente de ese mecanismo; está hecho para que venza siempre el muñeco que conocemos como “materialismo histórico”. Puede competir sin más con cualquiera, siempre que ponga a su servicio a la teología, la misma que hoy, como se sabe, además de ser pequeña y fea, no debe dejarse ver por nadie.
Walter Benjamin
Sobre el concepto de historia
domingo, marzo 28, 2021
domingo, marzo 21, 2021
Hace un par de días, un tío muy querido murió de COVID. Era primo de mi papá, crecieron juntos. Se querían mucho. Siempre fue muy dulce con mis hermanos y conmigo. Ayer que hablé con mi papá para preguntarle cómo estaba -asumiendo su tristeza- me dijo que todo estaba bien, que a las cosas había que superarlas. Le dije que es normal estar triste y que si tiene ganas de llorar que llore -mi papá nunca llora-. "Yo no puedo llorar ni mostrarme débil porque soy la cabeza de familia", me dijo "yo siempre tengo que estar fuerte porque si yo me derrumbo, la familia se derrumba". Alcancé a notar que por unos momentos su voz se quebraba, pero luego se contuvo y volvió a decirme que no me preocupara. Yo tampoco había llorado con la noticia de la muerte de mi tío, sentí mucha tristeza pero no había llorado. Cuando colgué con mi papá finalmente pude llorar. Primero, por la muerte de mi tío, cuyo cuerpo lo había reclamado el reino de los virus, pero luego, y creo que fue lo que más me dolió, la forma en que mi papá ha entendido la masculinidad y la forma en que la ha vivido. Mi papá se ha autoimpuesto una mentira: se dijo que él no es vulnerable porque es su obligación no serlo. Es muy triste no poder estar triste.
viernes, febrero 26, 2021
domingo, febrero 14, 2021
sábado, febrero 13, 2021
viernes, febrero 05, 2021
domingo, enero 24, 2021
viernes, enero 22, 2021
domingo, enero 10, 2021
miércoles, enero 06, 2021
domingo, diciembre 20, 2020
sábado, diciembre 12, 2020
lunes, noviembre 30, 2020
miércoles, noviembre 18, 2020
martes, noviembre 03, 2020
sábado, octubre 10, 2020
Viajes
Cuando era joven, viajaba con gran frecuencia. Pasé más de diez años yendo y viniendo; en aviones, hoteles, hostales, calles, metros, autobuses, trenes, etc. Primero lo hice porque era parte de mi trabajo, luego, porque mi vida se fue configurando de esa manera. Hace varios años que logré parar. No extraño la sensación de enfrentarse a lo desconocido o de ver cosas nuevas o hermosas. Extraño experimentar climas distintos a los de la ciudad donde vivo y el entrar a un café o a un restaurant a tomar algo caliente después de un día de exploraciones. Mi olfato agradece el ya no enfrentarse al olor de los aviones.
Distancia
8 kilómetros, 350 millas, 30 metros, etc. Todo viaje implica una distancia. Esta siempre está en referencia a su punto de partida. En mi caso, la distancia era confusa, no sabía dónde colocar mi punto de partida ni de llegada. ¿De qué me alejaba cuando viajaba? ¿A dónde llegaba? Es difícil saberlo cuando la distancia que en ese momento me imperaba no era física sino interior.
Palabras
Gran parte de mis esfuerzos al partir de algo, al irme, al huir ha sido alejarme de las palabras. Temo a su fuerza centrífuga con la que atrapan. Crean mundos que parecen reales y de los cuales difícilmente se puede escapar. Construyen sistemas de orden y jerarquía que salen de lo abstracto y se imponen en la vida diaria. Someten con su belleza y con la ilusión de posibilidad.
Cuando estudiaba letras veía a mis maestros predicar un sistema a partir del metro y la rima. Organizar sus vidas alrededor de aliteraciones y écfrasis. Eran como lazos que lanzaban y yo me dejaba atrapar. Daban color y aroma a mi existencia. Las ideas y las descripciones del mundo que las palabras alcanzan me conmovían, me hipnotizaban como nada más fuera de ellas.
Pero muchas veces el manierismo frívolo se imponía. El tratar a la gente como idiotas solo por no tener un doctorado o por no conocer de memoria un verso famoso es muy común en la academia.
Con mis viajes quería huir no solo de ellas, sino también de ese absurdo sistema que se traducía en cuartillas y cuartillas de diminutas manchas uniformes que escondían el intento de sustituir universos.
Cuando vivía en Francia, veía a mi roomie devorar libros y ser devorada por las horas del día que pasaba escribiendo y escribiendo. Temía volverme ella, temía no ser ella.
Imágenes
Luego me acerqué a las imágenes. No es un mundo mejor.
No hay manera de escapar
Pero la realidad es que las palabras te escogen y te persigue: no hay manera de escapar.
Fronteras
La frase "cuando era joven" es una frontera. Es delimitarme. Poder escribirla me da tranquilidad. Dejar de intentar ser joven: dejar de sentirme obligada a actuar como se espera. La neurosis actual de mantenerse joven es un agobio, se convierte en ridículos y en frustraciones.
Puedo escribir "cuando era joven" gracias a un ensayo que leí de Ursula K. Leguin.
Para mí, dejar de ser joven es empezar a reconciliarme con las palabras. (Quería escribir más aquí pero por hoy no puedo, estoy muy conmovida, tengo que parar. Con estas palabras estoy descubriendo algo muy profundo para mí. Hace falta continuar y autoeditar esta entrada y autocorregir el estilo pero no sé si hoy lo haga, no sé si algún día lo haga).
lunes, septiembre 28, 2020
viernes, septiembre 25, 2020
"No vamos a poder hacer nada si no nos permitimos descansar, nos levantamos a las cuatro de la mañana y no nos acostamos hasta después de haber limpiado, alimentado, lavado, eso no es antes de las doce de la noche, quiero solicitar que en esta Ley Revolucionaria se incluya el derecho a descansar.*
*La publicación del escrito que contiene esta anécdota (ya ha pasado a serlo) es un ejemplo del tipo de publicaciones que surgen pegadas a la experiencia de mujeres marginales: es de poca circulación y efímera. El encuentro, llevado a cabo por Comunicación de la Mujer A.C.,fue un seminario cuyo producto fue el escrito "Reformas al artículo cuarto constitucional", México, 1996.
En Borderlands/La Frontera: el feminismo chicano de Gloria Anzaldúa desde las fronteras geoculturales, disciplinarias y pedagógicas de Marisa Belausteguigoitia.
sábado, septiembre 12, 2020
A June Jordan
Leo tus poemas y
lo único que quiero es tragarlos.
Imprimirlos en hojas carta blancas y
luego, cortarlos
partir los versos en tiras
devorarlos (como espaguetis)
ferozmente, vorazmente.
Que se escurran por mi boca
que saliva y tinta se fundan
llenarme el estómago
que tus palabras lleguen a mis intestinos y a mi sangre
porque no encuentro otro lugar dónde colocarlos más que ahí.
Porque quiero ponerte en algún sitio pero no en mi cabeza:
porque ahí yo ya no entiendo
porque ahí yo no lo logro
porque ahí no puedo más.
viernes, agosto 28, 2020
Con palabras confeccionamos a diario nuestra comprensión del mundo que nos rodea. La cosmogonía de cada uno se ve limitada o expandida por las dimensiones de su vocabulario. Tejemos un punto tras otro al ir anotando palabras, y como Penélope podemos armar una larga bufanada destejible, con intención espurio, o emprender la confección de alguna prenda más compleja.
Luisa Valenzuela en Escritura y secreto
martes, agosto 04, 2020
viernes, julio 31, 2020
jueves, julio 23, 2020
miércoles, julio 15, 2020
lunes, julio 13, 2020
jueves, junio 25, 2020
jueves, junio 11, 2020
jueves, mayo 21, 2020
miércoles, mayo 13, 2020
sábado, mayo 09, 2020
Desde niña tengo este sueño recurrente: me persiguen. Zombies, secuestradores, asaltantes, robachicos, narcotranficantes, la policía, etc. No mencionaría esto si no llamara mi atención que también todo este tiempo di por hecho que todas las personas soñábamos con lo mismo, Hasta que, últimamente que he platicado con amigxs acerca de sus sueños, he notado que no es así.
miércoles, mayo 06, 2020
Hoy, dos notas:
martes, abril 28, 2020
martes, abril 14, 2020
Una vez fui a una inauguración a una galería de arte contemporáneo y platiqué con uno de los artistas que presentaba su obra. Una de sus piezas era una imagen fotográfica de unos 50 x 30 cm en la que se veían varios puntos blancos y grises esparcidos sobre un fondo negro. Era una fotografía de los residuos de goma que habían surgido al dibujar con lápiz otras de las piezas que exhibía.
Cuando pienso en esa pieza no logro ponerme de acuerdo conmigo.
Yo 1: Se necesita un ego muy grande para creer que eso es arte.
Yo 2: Los detalles de la vida cotidiana también pueden ser arte.
Yo 3: ¿Qué es el arte?
Yo 4: Tengo hambre
lunes, abril 06, 2020
lunes, marzo 16, 2020
sábado, febrero 15, 2020
El futuro
martes, enero 21, 2020
martes, diciembre 24, 2019
martes, diciembre 10, 2019
viernes, noviembre 22, 2019
La frase original de Heráclito señalaba que “En los mismos ríos entramos y no entramos, [pues] somos y no somos [los mismos]”. (Diels-Kranz, Die Fragmente der Vorsokratiker, 22 B12). El énfasis original estaba puesto en las personas. Somos nosotras quienes no podemos ser las mismas por más de un instante y era este el misterio que, al parecer, fascinaba a Heráclito.
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