"ahorita no me vayas a tomar foto..."

. . . .. Si usted busca, querido amigo, una fotógrafa de celebridades, definitivamente NO soy su mejor opción. Mis manos sudan estando frente a ellos, sus palabras son para mis oídos encantamientos que me paralizan y en fin... mi desempeño profesional se ve mermado. Así me ha pasado con ciertos escritores, cantantes, actores y artistas plásticos cuya imagen por el lente de mi cámara se ha filtrado. La última fue Helen Escobedo, escultora cuya obra admiro sin llegar a enloquecer sin embargo a quien escucharla hablar es un deleite.

.Sus palabras, al igual que sus obras que recientemente sólo son efímeras se esculpen en una dimensión no perdurable pero que permanecen, se quedan ahí con nosotros. La entrevista a la cual acompañan estas mis fotos a las que me refiero, aparecerá en julio en una revista que llegará a usted, si usted es sumamente rico y tiene millones de dólares en su cuenta en cierto banco cuyo nombre no mencionaré para evitar comerciales. Si es así, si por la razón antes mencionada o por cualquier otra, llega a sus manos dicha revista por favor no deje de leer la entrevista y NO mire las fotos, que delatarán cómo las palabras de la gente que admiro es para mí un canto de sirenas.

He aquí algunas de las fotos que deberá evitar ver.

y uno va a la deriva en un océano profundo como náufrago entre los miedos de los otros (y los propios)

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"...Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio."

(iba a citar al autor, como es debido; sin embargo he decidido omitirlo por respeto, pues está tan por demás... ya sabemos de quién se trata)

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sobre el silencio de las sirenas

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A veces se trata sólo de sobrevivir.

. ......... .Así de simple.

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Beth Gibbons - Mysteries

well nobody made this war of mine ...

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sadness within the core of the cherry

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Shirley Horn - Once I loved

love and imagination

foto creada por Cocoon

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"It hath been observed by wise men or women, I forget which, that all persons are doomed to be in love once in their lives. No particular season is, as I remember, assigned for this."

in Tom Jones de Fielding

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un señuelo hay algo oculto en cada sensación

ella parece sospechar parece percibir en miiii debilidad

.los vestigios de una hoguera mi corazón se vuelve delator

traicionándome

por descuido fui víctima de todo alguna VEZ y ya no puede percibir

ya nada puede impedir

en mi fragilidad es el curso dE las cosas

hoy mi corazón se vuelve delator

se abren mis esposas

un suave látigo una premonición dibujan llagas en las manos,

un dulce palpitar la clave íntima se van cayendo de mis labios

un señuelo hay algo oculto en cada sensación ella parece sospechar parece percibir

en mí de aquel AMOR

es como un océano de fuego

hoy mi corazón se vuelve delator

la fiebre volverá de nuevo

un suave látigo una premonición dibujan llagas en las manos

un dulce palpitar la clave íntima se van cayendo de mis labios

como un MäntrA de mis labios

de mis laaaaaaabiooooooos de mis labiosdemislabiosdemislabiosdemislabiosdemislabios

Corazones florecen

en el desierto,

el mío zozobra en ti

j. c.

de Sara Moon

Soy en la corriente una isla cercada de luz

de Liu Yun

Soy en la corriente una isla cercada de luz

y la brisa ondula las aguas verdes.

Aunque no tan suave como el lecho del capullo del gusano de seda

soy feliz con el azul de mi vestido.

hay motas de polvo en las mangas de seda de mi dama,

ricas tiaras sobre su lecho de marfil.

Ama, cuando bebas hasta muy tarde,

trae a tu amante a festejar aquí.

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Qué es el ruido, se preguntaba la mujer sorda. Para ella, aquella noche que la calle había sido tomada por las balas, era la ausencia.

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pequeños cosmos

(té de árnica y flor de jamaica)

ensayo sobre las azoteas

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el cielo de las cerezas

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Una ciudad puede ser una isla. Hay países que ellos todos son una isla. Uno se convierte en una isla en medio de un solitario mar de gente. El aire se vuelve mar y nosotros en él lo habitamos cual islas. Las palabras de los otros nos llegan en cucuruchos de papel en botellas; mientras tanto las aves hablan bajo nuestra tutela, evitando las palabras que no quisiéramos nunca más volver a escuchar. Los días corren y uno se esfuerza por contarlos con pequeñas marquitas en una piedra. Se construyen castillos y se imponen leyes para esa isla que somos nosotros y que sólo nosotros habitamos. Y entonces la pregunta inevitable: ¿Qué día llegará Viernes?

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trois steps.

1.

2.

3.

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Fotografía hablada

Junto a la ventana un cúmulo de pelusas que brillan en las mañanas cuando el sol entra.

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de las manos y el destino

Una vez mientras caminaba en la calle una mujer que vestía una pañoleta roja en la cabeza, vino hacia mí y de la nada me pidió que le mostrara mi mano izquierda, con miedo y sin pensarlo accedí, luego, después de pronunciar con una voz opaca algunas palabras extrañas dirigidas a mi mano me dijo que acababa de lanzarme un maleficio y si no le daba algo de dinero, no recuerdo cuánto, no revertiría aquel sortilegio. Arrebaté de un golpe mi mano que yacía entre las de ella, arrugadas y sucias, y corrí hasta perder el aliento, esperando salvarme de algo, como si con ello lograra que aquella hechicería no hubiera sido nunca pronunciada. Lo que pasó después no sé si se debe a aquel embrujo o si ya desde antes era mi destino: zarpar en un barco y que éste se hundiera, salvarme milagrosamente y ser rescatada por un barco pirata, luego ser vendida como esclava en el desierto -que después me enteré era el Sahara en Marruecos, escapar con la ayuda de un bereber, a quien no sé por qué antes de separarnos le robé una de las piedras que él traficaba y que luego me sirvió para pagar con ella mi pasaje a España, algo de comida y un tatuaje que en Fez pedí que me hicieran, en la misma mano de la maldición, esperando tal vez con esto contrarrestar el maleficio. Al llegar a Algeciras en la oficina de migración me detuvieron algunas horas dudando de mi identidad y de mi historia, luego el hombre que me entrevistaba detuvo su mirada en el tatuaje de mi mano y como por medio de un encantamiento y sin preguntar más me dejó pasar. Con los días aquel tatuaje marrón, que era la única prueba que me hacía confiar en mi memoria y el recuerdo de esos días, se fue borrando hasta desaparecer.

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La Felicidad como la conocimos entonces, era una especie de bola de fuego blanco que no quemaba, que brillaba intensamente y sin embargo no lastimaba la vista. Así era en ese entonces la Felicidad, una única esfera luminosa para todas. Todas la anhelábamos, pero al ser indivisible, nos turnábamos para poseerla. Nos reuníamos una vez a la semana y nos sentábamos en círculo alrededor de la esfera; la dejábamos flotar al centro mientras nosotras llevábamos a cabo lo necesario para que ella eligiera con quién irse esta vez. Ella, la esfera, escogía a su compañera de la semana. Primero conjurábamos en nuestra propia lengua, después la alternábamos con un idioma extraño gutural con el que se comunica la gente del otro lado del mar; luego compartíamos los alimentos, hechos especialmente para la ocasión y finalizábamos con cantos, algunas veces acompañábamos los cantos con cuerdas. Así se decidía quién volvería a casa con la Felicidad en su bolso.
...Recuerdo que cuando me uní a aquellos rituales buscaba lo mismo que las otras, sin embargo muy pocas veces aquella bola de fuego me eligió a mí. Hasta ahora no entiendo cómo funcionaba su voluntad. Luego otros compromisos, los quehaceres diarios, la familia, el tráfico, las inundaciones, en fin, la vida nos hizo ser menos constantes en el ritual hasta que cesamos por completo. No recuerdo al final quién se quedó con la esfera. No fui yo.

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I'm afraid of Saturday nights,

They remind me how I hate Sundays,

I'm never happy on Sundays.

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obsesiones I

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insomnio

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definiciones propias

insomnio: frecuentemente de noche, el insomnio se presenta como aliado cuando uno quiere indulgentemente -sin la prisa que el día conlleva- espiar a los otros, quienes plácidamente duermen y no se imaginan que alguien sigilosamente visita sus fotos o sus blogs.

las constelaciones, los nombres y el destino

Universo suave I

sueño de nubes de algodón de azúcar

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7. THERE IS A PHOTOGRAPH OF MY MOTHER THAT NO ONE HAS EVER SEEN

In the fall, my mother went back to England to start university. Her pockets were full of sand from the lowest place on earth. She weighed 104 pounds. There's a story she sometimes tells about the train ride from Paddington Station to Oxford when she met a photographer who was almost completely blind. He wore dark sunglasses and said he'd damaged his retinas a decade ago on a trip to Antartica. His suit was perfectly pressed, and he held his camera in his lap. He said he saw the world differently now, and it wasn't necessarily bad. He asked if he could take a picture of her. When he raised up the lens and looked through it, my mother asked what he saw. "The same thing I always see," he said. "Which is?" "A blur" he said. "Then why do it?" she asked. "In case my eyes ever heal," he said. "So I'll know what I've been looking at." In my mother's lap was a brown paper bag with a chopped liver sandwich my grandmother had made for her. She offered the sandwich to the almost completely blind photographer. "Aren't you hungry?" he asked. She told him that she was, but that she'd never told her mother that she hated chooped liver, and eventually it became too late to tell her, having said nothing for years. The train pulled into Oxford Station, and my mother got off, leaving behind her a trail of sand. I know there is a moral to this story, but I don't know what it is.

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Taken from The History of Love by Nicole Krauss

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These beauteous forms I travelled among unknown men, in lands beyond the sea I wandered lonely as a cloud Dust as we are In Xanadu did Kubla Khan a stately pleasure-dome decree Is the night chilly and dark? the night is chilly, but not dark This night, to share your couch with me "Off, woman, off! this hour is mine -- though thou her guardian spirit be The frost performs its secret ministry "tis calm indeed! so calm, that it disturbs and vexes meditation with its strange and extreme silentness Dear babe, that sleepest cradled by my side But thou, my babe! shalt wander like a breeze by lakes and sandy shores Since my young days of passion --joy, or pain--- Perchance my heart and harp have lost a string Oh Love! no habitant of earth thou art an unseen seaph, we believe in thee But I have lived, and have not lived in vain I want a hero: an uncommon want But sweeter still than this, than these, than all, is first and passionate love No more--no more-- Oh! never more, my heart, Canst thou be my sole world, my universe! All tragedies are finished by a death all comedies are ended by a marriage Some persons say that Dante meant theology By Beatrice, and not a mistress The awful shadow of some unseen power floats though unseen among us I met a traveller from an antique land My name is Ozymandias, king of kings: look on my words, ye mighty, and despair" Oh, lift me as a wave, a leaf, a cloud i fall upon the thorns of life! I bleed! Teach me half the gladness that thy brain must know But in this life of error, ignorance, and strife, where nothing is, but all things seem, and we are shadows of the dream I weep for Adonais --he is dead! "Saturn, look up!--though wherefore, poor old King? I have no comfort for thee, no not one Yes, I will be thy priest, and build a fane in some untrodden region of my mind Was it a vision, or a waking dream? Fled is that music:-- do I wake or slepp? O attic shape! fair attitude! She dwells with beauty --beauty that must die Art thout not of the dreamer tribe? the poet and the dreamer are distinct...the one pours out a balm upon the world, the other vexes it. Where are the songs of spring? aye, where are they?

Lo romántico de un examen

Postales del encierro V

...

Lluvia de afectos

A partir de mañana este año atroz, finalmente empieza a despedirse. A continuación un pequeño homenaje a todo/as aquello/as cuya presencia ha significado mucho en mi vida. Escribiré la inicial de su nombre y el color con el que los recuerdo. El orden y el tamaño son completamente arbitrarios.

e ....... g ............. V

J ........ m

g .......... Z ........ E

.m e ..... Ak ....... C

N......

S.......... r .... E

J ........... s ............ j ........ i

j ..... t .......... h

...........................P

O ........... e

b .............. S ...... g ....... B

f ........ ....... A ........p

c ............ d ...... M ..... L

U v W

...

...

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pOstAles del encieRRo IV

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A dReAm is jUst a DReAm

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... c'est quasi le même de converser avec ceux des autressiècles que de voyager. Il est bon de savoir quelque chose des moeurs dedivers peuples, afin de juger des nôtres plus sainement, et que nousne pensions pas que tout ce qui est contre nos modes soit ridicule etcontre raison, ainsi qu'ont coutume de faire ceux qui n'ont rien vu. Mais lorsqu'on emploie trop de temps à voyager, on devient enfinétranger en son pays; et lorsqu'on est trop curieux des choses qui sepratiquoient aux siècles passés, on demeure ordinairement fort ignorantde celles qui se pratiquent en celui-ci.

Descartes

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Postales desde el encierro III

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Postales desde el encierro II

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Postales desde el encierro I
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Recuerdos del japón

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.........Y ......m
muRaKaM. i
.........o...... s
.........s...... H
.......h...... i
.........i..... m
........M...... a
sHO NagoN

.......TO

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espacio para una foto.

otoño.

antes verde, la hoja, se vuelve amarilla alfombra del peatón

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noviembre dos.

errantes almas visitan los panteones llevando alimento a sus muertos

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flores rojas.

soberbios ramos de rojas flores atraviesan puertas. sus tallos han sido cortados para este día. para dar vida al espíritu de los muertos. ellas también se desvanecerán con el tiempo

*

la muerte.

no todo se lo lleva la muerte. nos deja dolor. también nos deja los huesos

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amor.

el amor no muere; morimos nosotros al dejar de amar

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lluvia.

la lluvia es la ducha de las tumbas. dentro, los huesos ya no escuchan el dulce arrullo

*

pan de muerto.

suave, el pan de muerto se desvanece en nuestra boca. como el aliento de quien parte

*

noche.

llega la noche. velas y luciérnagas conjuran contra su oscuridad.

*

llanto.

aquél no llora. tal vez ya no espera nada más de la vida

The taken steps.

Today I was suppose to take a long long walk with my camera in hand. I was suppose to take so many pictures. Pictures of these days, pictures full of colours. I had thought about it so long ago. Where to go to take them. I had already thought about the steps to be taken. Now, I'm not able to do it because my big toe is broken. So I feel sad and I think I have to wait another year to do it. Nevertheless I can see that there are steps which are not taken with our feet but with our hearts.

...

espacio.

aquí debería de ir una foto

o

esto no es una fotografía.

no, mejor:

este espacio no está vacío,

sí, mejor.

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Muchos de esos primeros fotógrafos salían de un ambiente que suele conocerse bajo el nombre de bohemia; pintores que no habían conseguido crearse una reputación, literatos que más o menos sobrevivían escribiendo artículos de ocasión, miniaturistas y grabadores arruinados por la nueva invención, en suma, todo tipo de talentos regulares y mediocres que, en su mayoría, no habían podido abrirse paso, se inclinaron hacia el nuevo oficio que les prometía una subsistencia mejor.

Gisele Freund.

While drinking and smoking one can run into something like this in a 19th century book:

I have none of the usual inducements of women to marry. Were I to fall in love, indeed, it would be a different thing! but I never have been in love; it is not my way, or my nature; and I do not think I ever shall. And, without love, I am sure I should be a fool to change such a situation as mine. Fortune I do not want; employment I do not want; consequence I do not want: I believe few married women are half as much mistress of their husband's house...

In Austen, Emma

como ya se sabe y se ha dicho y escrito en varias ocasiones, o tal vez no se haya dicho o escrito nunca por su excesiva obviedad, la lluvia cae del cielo. y además lo moja todo: la ropa en las azoteas, los pisos de las calles, los paraguas abiertos, las cabezas calvas o con pelo, las manos al final de los brazos que se estiran por las ventanas, etceterá.

una gota de lluvia alguna vez fue nube y fue vapor y fue río o mar o un simple charco que mojó al incauto que esperaba al autobus.

en fin, hoy llueve. Y lo sé porque he girado la cabeza a la ventana y veo la moteada cortinilla transparente que la lluvia dibuja en los vidrios y nos hace ver las cosas sin la nitidez de lo seco, confiriéndo de nuevas formas inconstantes a los árboles y a todo lo que afuera se encuentra.

en fin, el segundo "en fin" de estos minutos. y como ya lo decía: hoy llueve, el segundo "hoy llueve" de hoy. y hoy, sonido de lluvia de fondo, me pregunto: ¿por qué, por qué, por qué la lluvia me suscita tantas nostalgias?

Mi puño en su mano.

Llovía, era tarde de tormenta. El roce de sus dedos en la cara anterior de mi mano. Hubo un tiempo en que la piel de nuestras palmas se tocaban, las líneas de nuestros destinos se hablaban. Ahora mi puño cerrado era envuelto por su mano. Esto duró lo que duró la película: cuando una mano ya no se abre como una flor.

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¿Qué es la nostalgia?

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Pequeño resumen de una tarde en un café frente a un parque.

No thoughts just emotions. Colors, i talked to myself. juice de pamplemuse. isn't the pamplemuse a word in french? I smiled. Once somebody asked "what do I need to be a Photographer?" once somebody answered "you need to buy a very confortable pair of walking shoes and to fall in love".

Elizabeth Bishop is one of my favourite poets. When I was in London last winter I used to read her poem "Questions of Travel" before going to bed. I want to share a small part of this poem with my friends who are now in India whom i dearly remember and i hope one of their trips to be to Mexico.

Questions of Travel

Think of the long trip home.
Should we have stayed at home and thought of here?
Where should we be today?
Is it right to be watching strangers in a play
in this strangest of theatres?
What childishness is it that while there's a breath of life
in our bodies, we are determined to rush
to see the sun the other way around?
The tiniest green hummingbird in the world?
To stare at some inexplicable old stonework,
inexplicable and impenetrable,
at any view,
instantly seen and always, always delightful?
Oh, must we dream our dreams
and have them, too?
And have we room
for one more folded sunset, still quite warm?

..

necesito unas gotas de lluvia de la Bretaña

..

El ritual de la bienvenida.

Esa noche no todos llegaron a la cita. H y F –los que abren la tierra y descubren tesoros enterrados- debían viajar a cumplir un pacto al mítico lugar que habían descubierto en medio de tierras color mostaza donde una vez E –nuestra heroína- y M -la que escribe historias con luz- los acompañaron a celebrar un ritual misterioso del cual sólo quien ha visto lunas llenas a través de las ventanas lo pueden imaginar.
V –quien con alas de acero recorre el mundo llevando a lugares lejanos el deseo de volver- y A –personaje misterioso que pocas veces se le ha visto cuyo talento, dicen, es estirar su cuerpo alcanzando formas inimaginables- también fueron convocados, sin embargo secretas misiones en el mundo les impidieron acudir.
O y L -celebraban con un banquete un año de la llegada del heredero de su linaje. I y P –portadores también de un heredero- ese día necesitaban acudir a una cita para hablar con otros que como ellos en breve esperan ver su casa llena de luz y lenguajes nuevos.
C –quien conoce el idioma de las aves y libra batallas a su lado- había convocado a todos a la cita; el lugar sería su propia morada, la cual es protegida por N –maga experta en desaparecer pequeños objetos cuadrados donde la gente guarda su identidad y su fortuna-.
Los primeros en llegar fueron E –la heroína- y R– personaje poderoso que logra hablar con objetos inanimados en forma de cajas y con ellos fabrica sistemas con los que espera algún día controlar el mundo-.
Posteriormente se presentaron a la cita G –hechicera que a muy temprana edad aprendió a fabricar pócimas mágicas que ayudan a curar enfermedades en el mundo- y J – mago que cubre su cabeza con un sombrero que cambia según su humor y que a menudo se le ve recorriendo ciudades antiguas en busca de conocimientos ocultos-.
También acudieron fielmente dos miembros fundadores de la cofradía: F y M. F –sabio nacido en tierras cercanas al mar y que conoce el insondable enigma de la poesía- y M -que llama a las flores por su nombre y se comunica con las plantas-.
La última en llegar fue M –la que escribe historias con luz- esa tarde había cerrado sus párpados imaginando historias nuevas y el tiempo la engañó haciéndole creer que habían transcurrido tan sólo unos minutos cuando en realidad ya todos la esperaban para el ritual.
Durante la noche, alrededor del fuego, se alimentaron de semillas, flores, quesos, plantas, y frutos al ritmo de los acordes de la música.
La heroína de esta historia –cuyo talento consistía en conservar a tan fieles amigos- después de haber bebido una púrpura bebida, cerró sus ojos y escuchó a los otros contar historias y compartir recuerdos. Todo el tiempo tuvo la extraña sensación de nunca haber partido.

Rennes

(algunas imágenes)