When I was a child I used to ride wild horses.

hay que soltarse, aprender nuevamente a andar, poco a poco hasta llegar a dominar los saltos, los trotes, la caminata de puntitas, las carreras con obstáculos, etc., todo eso que nos lleva a algún lado.

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paisaje no sonoro

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¿ ... ?

Hay días en que las preguntas cobran vida propia y acosan el alma como pirañas al rededor de una pequeña piragua flotando en el Amazonas; sus dientecillos se clavan con etiquetas indelebles totalmente fuera del alcance de cualquiera que sea su comprensión de los dilemas éticos, metafísicos, sociales, sentimentales, lógicos, pragmáticos, etc., que portan.

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sobre los sueños I

लाल

Rojo.. црвено

أحمر

it was all red

红 色 的 ...rOuge... rød

rosso.. κόκκινος.... 赤

Rot ..빨강

красный цвет červený punainen

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..............................Te llamas luna,

............................... .. .bisilábica Cirse

-............................... ..de plata y luz.

foto: cocoon

texto: j.c.

Ejercicios visuales

Ejercicios visuales II

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helicópteros palpitan sobre mi cabeza, como mosquitos en medio de la noche. son las 7 a.m. imposible seguir durmiendo. imposible porque hay que terminar la traducción, aquella que debo de entregar en dos horas. antes de entregarla hay que terminarla. puta madre, no hay luz. puta madre, ayer supe que ya no me quería. sin embargo no lloré; seguir traduciendo. ya lo imaginaba. sin luz no hay internet ni diccionarios en línea. no voy a terminar. fallar una vez más. no hay luz, no hay cafetera. el aroma del café, lo único agradable de las mañanas. Además, además, hoy murió Saramago.

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acerca de los hogares...

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Quien acoge las almas de los árboles, acoja la mía que hoy me siento como un bosque talado.

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waiting ...

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Domingo en el que Ella llora.

that is not what I meant at all

Todos son R; todos menos E.

Ya había estado ahí, balbuceando.

ya había colgado la piel en un gancho.

"sí, sí voy pero no hablemos de Ella"

él ya no quiere hablar de mí (susurrando)

life is but a dream...

foto por érika ruíz

Lluvia de sólidas gotas; como si el cielo fuera un río que elige arrojar sus piedras y no el agua que lo recorre.

Así es la decepción.

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"ahorita no me vayas a tomar foto..."

. . . .. Si usted busca, querido amigo, una fotógrafa de celebridades, definitivamente NO soy su mejor opción. Mis manos sudan estando frente a ellos, sus palabras son para mis oídos encantamientos que me paralizan y en fin... mi desempeño profesional se ve mermado. Así me ha pasado con ciertos escritores, cantantes, actores y artistas plásticos cuya imagen por el lente de mi cámara se ha filtrado. La última fue Helen Escobedo, escultora cuya obra admiro sin llegar a enloquecer sin embargo a quien escucharla hablar es un deleite.

.Sus palabras, al igual que sus obras que recientemente sólo son efímeras se esculpen en una dimensión no perdurable pero que permanecen, se quedan ahí con nosotros. La entrevista a la cual acompañan estas mis fotos a las que me refiero, aparecerá en julio en una revista que llegará a usted, si usted es sumamente rico y tiene millones de dólares en su cuenta en cierto banco cuyo nombre no mencionaré para evitar comerciales. Si es así, si por la razón antes mencionada o por cualquier otra, llega a sus manos dicha revista por favor no deje de leer la entrevista y NO mire las fotos, que delatarán cómo las palabras de la gente que admiro es para mí un canto de sirenas.

He aquí algunas de las fotos que deberá evitar ver.

y uno va a la deriva en un océano profundo como náufrago entre los miedos de los otros (y los propios)

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"...Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio."

(iba a citar al autor, como es debido; sin embargo he decidido omitirlo por respeto, pues está tan por demás... ya sabemos de quién se trata)

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sobre el silencio de las sirenas

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A veces se trata sólo de sobrevivir.

. ......... .Así de simple.

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Beth Gibbons - Mysteries

well nobody made this war of mine ...

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sadness within the core of the cherry

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Shirley Horn - Once I loved

love and imagination

foto creada por Cocoon

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"It hath been observed by wise men or women, I forget which, that all persons are doomed to be in love once in their lives. No particular season is, as I remember, assigned for this."

in Tom Jones de Fielding

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un señuelo hay algo oculto en cada sensación

ella parece sospechar parece percibir en miiii debilidad

.los vestigios de una hoguera mi corazón se vuelve delator

traicionándome

por descuido fui víctima de todo alguna VEZ y ya no puede percibir

ya nada puede impedir

en mi fragilidad es el curso dE las cosas

hoy mi corazón se vuelve delator

se abren mis esposas

un suave látigo una premonición dibujan llagas en las manos,

un dulce palpitar la clave íntima se van cayendo de mis labios

un señuelo hay algo oculto en cada sensación ella parece sospechar parece percibir

en mí de aquel AMOR

es como un océano de fuego

hoy mi corazón se vuelve delator

la fiebre volverá de nuevo

un suave látigo una premonición dibujan llagas en las manos

un dulce palpitar la clave íntima se van cayendo de mis labios

como un MäntrA de mis labios

de mis laaaaaaabiooooooos de mis labiosdemislabiosdemislabiosdemislabiosdemislabios

Corazones florecen

en el desierto,

el mío zozobra en ti

j. c.

de Sara Moon

Soy en la corriente una isla cercada de luz

de Liu Yun

Soy en la corriente una isla cercada de luz

y la brisa ondula las aguas verdes.

Aunque no tan suave como el lecho del capullo del gusano de seda

soy feliz con el azul de mi vestido.

hay motas de polvo en las mangas de seda de mi dama,

ricas tiaras sobre su lecho de marfil.

Ama, cuando bebas hasta muy tarde,

trae a tu amante a festejar aquí.

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Qué es el ruido, se preguntaba la mujer sorda. Para ella, aquella noche que la calle había sido tomada por las balas, era la ausencia.

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pequeños cosmos

(té de árnica y flor de jamaica)

ensayo sobre las azoteas

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el cielo de las cerezas

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Una ciudad puede ser una isla. Hay países que ellos todos son una isla. Uno se convierte en una isla en medio de un solitario mar de gente. El aire se vuelve mar y nosotros en él lo habitamos cual islas. Las palabras de los otros nos llegan en cucuruchos de papel en botellas; mientras tanto las aves hablan bajo nuestra tutela, evitando las palabras que no quisiéramos nunca más volver a escuchar. Los días corren y uno se esfuerza por contarlos con pequeñas marquitas en una piedra. Se construyen castillos y se imponen leyes para esa isla que somos nosotros y que sólo nosotros habitamos. Y entonces la pregunta inevitable: ¿Qué día llegará Viernes?

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trois steps.

1.

2.

3.

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Fotografía hablada

Junto a la ventana un cúmulo de pelusas que brillan en las mañanas cuando el sol entra.

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de las manos y el destino

Una vez mientras caminaba en la calle una mujer que vestía una pañoleta roja en la cabeza, vino hacia mí y de la nada me pidió que le mostrara mi mano izquierda, con miedo y sin pensarlo accedí, luego, después de pronunciar con una voz opaca algunas palabras extrañas dirigidas a mi mano me dijo que acababa de lanzarme un maleficio y si no le daba algo de dinero, no recuerdo cuánto, no revertiría aquel sortilegio. Arrebaté de un golpe mi mano que yacía entre las de ella, arrugadas y sucias, y corrí hasta perder el aliento, esperando salvarme de algo, como si con ello lograra que aquella hechicería no hubiera sido nunca pronunciada. Lo que pasó después no sé si se debe a aquel embrujo o si ya desde antes era mi destino: zarpar en un barco y que éste se hundiera, salvarme milagrosamente y ser rescatada por un barco pirata, luego ser vendida como esclava en el desierto -que después me enteré era el Sahara en Marruecos, escapar con la ayuda de un bereber, a quien no sé por qué antes de separarnos le robé una de las piedras que él traficaba y que luego me sirvió para pagar con ella mi pasaje a España, algo de comida y un tatuaje que en Fez pedí que me hicieran, en la misma mano de la maldición, esperando tal vez con esto contrarrestar el maleficio. Al llegar a Algeciras en la oficina de migración me detuvieron algunas horas dudando de mi identidad y de mi historia, luego el hombre que me entrevistaba detuvo su mirada en el tatuaje de mi mano y como por medio de un encantamiento y sin preguntar más me dejó pasar. Con los días aquel tatuaje marrón, que era la única prueba que me hacía confiar en mi memoria y el recuerdo de esos días, se fue borrando hasta desaparecer.

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La Felicidad como la conocimos entonces, era una especie de bola de fuego blanco que no quemaba, que brillaba intensamente y sin embargo no lastimaba la vista. Así era en ese entonces la Felicidad, una única esfera luminosa para todas. Todas la anhelábamos, pero al ser indivisible, nos turnábamos para poseerla. Nos reuníamos una vez a la semana y nos sentábamos en círculo alrededor de la esfera; la dejábamos flotar al centro mientras nosotras llevábamos a cabo lo necesario para que ella eligiera con quién irse esta vez. Ella, la esfera, escogía a su compañera de la semana. Primero conjurábamos en nuestra propia lengua, después la alternábamos con un idioma extraño gutural con el que se comunica la gente del otro lado del mar; luego compartíamos los alimentos, hechos especialmente para la ocasión y finalizábamos con cantos, algunas veces acompañábamos los cantos con cuerdas. Así se decidía quién volvería a casa con la Felicidad en su bolso.
...Recuerdo que cuando me uní a aquellos rituales buscaba lo mismo que las otras, sin embargo muy pocas veces aquella bola de fuego me eligió a mí. Hasta ahora no entiendo cómo funcionaba su voluntad. Luego otros compromisos, los quehaceres diarios, la familia, el tráfico, las inundaciones, en fin, la vida nos hizo ser menos constantes en el ritual hasta que cesamos por completo. No recuerdo al final quién se quedó con la esfera. No fui yo.

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I'm afraid of Saturday nights,

They remind me how I hate Sundays,

I'm never happy on Sundays.

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obsesiones I

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insomnio

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definiciones propias

insomnio: frecuentemente de noche, el insomnio se presenta como aliado cuando uno quiere indulgentemente -sin la prisa que el día conlleva- espiar a los otros, quienes plácidamente duermen y no se imaginan que alguien sigilosamente visita sus fotos o sus blogs.