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helicópteros palpitan sobre mi cabeza, como mosquitos en medio de la noche. son las 7 a.m. imposible seguir durmiendo. imposible porque hay que terminar la traducción, aquella que debo de entregar en dos horas. antes de entregarla hay que terminarla. puta madre, no hay luz. puta madre, ayer supe que ya no me quería. sin embargo no lloré; seguir traduciendo. ya lo imaginaba. sin luz no hay internet ni diccionarios en línea. no voy a terminar. fallar una vez más. no hay luz, no hay cafetera. el aroma del café, lo único agradable de las mañanas. Además, además, hoy murió Saramago.

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acerca de los hogares...

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Quien acoge las almas de los árboles, acoja la mía que hoy me siento como un bosque talado.

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waiting ...

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Domingo en el que Ella llora.

that is not what I meant at all

Todos son R; todos menos E.

Ya había estado ahí, balbuceando.

ya había colgado la piel en un gancho.

"sí, sí voy pero no hablemos de Ella"

él ya no quiere hablar de mí (susurrando)

life is but a dream...

foto por érika ruíz

Lluvia de sólidas gotas; como si el cielo fuera un río que elige arrojar sus piedras y no el agua que lo recorre.

Así es la decepción.

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"ahorita no me vayas a tomar foto..."

. . . .. Si usted busca, querido amigo, una fotógrafa de celebridades, definitivamente NO soy su mejor opción. Mis manos sudan estando frente a ellos, sus palabras son para mis oídos encantamientos que me paralizan y en fin... mi desempeño profesional se ve mermado. Así me ha pasado con ciertos escritores, cantantes, actores y artistas plásticos cuya imagen por el lente de mi cámara se ha filtrado. La última fue Helen Escobedo, escultora cuya obra admiro sin llegar a enloquecer sin embargo a quien escucharla hablar es un deleite.

.Sus palabras, al igual que sus obras que recientemente sólo son efímeras se esculpen en una dimensión no perdurable pero que permanecen, se quedan ahí con nosotros. La entrevista a la cual acompañan estas mis fotos a las que me refiero, aparecerá en julio en una revista que llegará a usted, si usted es sumamente rico y tiene millones de dólares en su cuenta en cierto banco cuyo nombre no mencionaré para evitar comerciales. Si es así, si por la razón antes mencionada o por cualquier otra, llega a sus manos dicha revista por favor no deje de leer la entrevista y NO mire las fotos, que delatarán cómo las palabras de la gente que admiro es para mí un canto de sirenas.

He aquí algunas de las fotos que deberá evitar ver.

y uno va a la deriva en un océano profundo como náufrago entre los miedos de los otros (y los propios)

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"...Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio."

(iba a citar al autor, como es debido; sin embargo he decidido omitirlo por respeto, pues está tan por demás... ya sabemos de quién se trata)

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sobre el silencio de las sirenas

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A veces se trata sólo de sobrevivir.

. ......... .Así de simple.

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Beth Gibbons - Mysteries

well nobody made this war of mine ...

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sadness within the core of the cherry

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Shirley Horn - Once I loved

love and imagination

foto creada por Cocoon

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"It hath been observed by wise men or women, I forget which, that all persons are doomed to be in love once in their lives. No particular season is, as I remember, assigned for this."

in Tom Jones de Fielding

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un señuelo hay algo oculto en cada sensación

ella parece sospechar parece percibir en miiii debilidad

.los vestigios de una hoguera mi corazón se vuelve delator

traicionándome

por descuido fui víctima de todo alguna VEZ y ya no puede percibir

ya nada puede impedir

en mi fragilidad es el curso dE las cosas

hoy mi corazón se vuelve delator

se abren mis esposas

un suave látigo una premonición dibujan llagas en las manos,

un dulce palpitar la clave íntima se van cayendo de mis labios

un señuelo hay algo oculto en cada sensación ella parece sospechar parece percibir

en mí de aquel AMOR

es como un océano de fuego

hoy mi corazón se vuelve delator

la fiebre volverá de nuevo

un suave látigo una premonición dibujan llagas en las manos

un dulce palpitar la clave íntima se van cayendo de mis labios

como un MäntrA de mis labios

de mis laaaaaaabiooooooos de mis labiosdemislabiosdemislabiosdemislabiosdemislabios

Corazones florecen

en el desierto,

el mío zozobra en ti

j. c.