Nostalgia por lo que no es 

No soy la misma cuando siento envidia. Mi sangre se torna negra y camina lenta, espesa por mis venas. Mi vida viene de golpe como freesby que me pega en la nuca. Algo se eleva como lava en mi estómago. 
Pero,
¿qué es la envidia sino un falso espejo perverso y locuaz; una confesión encarnada de los miedos; una ventana a un sitio que no es uno ni es el otro, sino una especie de autocinema que proyecta imágenes nítidas de lo que no es?