The Raconteurs Many shades of black

Mi vida tiene un retraso de 10 años. No sé si debí haberlo dicho antes. Hace 10 años. 

-Hoy no he visto que te rieras, ni siquiera que esbozaras una sonrisa, Kambili-

Chimamanda Ngozi Adichie 

“November always seemed to me the Norway of the year"

A daguerreotype of Emily Dickinson from Mount Holyoke Seminary, ca. 1847.

Emily Dickinson en una de sus frecuentes cartas a Elizabeth Holland, según cuenta Sadie Stein,  escribe "It is also November. The noons are more laconic and the sunsets sterner, and Gibraltar lights make the village foreign. November always seemed to me the Norway of the year."  La analogía entre un mapa y un calendario  -intrínseca a las  las coordenadas lugar y tiempo- es tan sutil como las palabras mismas. Me imagino a su amiga Elizabeth hilando y disfrutando las palabras de aquella carta en algún "lacónico" paisaje. Para ella no era la poetiza que hoy se estudia en universidades, era su querida amiga compartiendo lo cotidiano y lo poético. Esos pequeños actos de amistad. La amistad está ligada a las palabras. 

Este es el mes de mi cumpleaños. Noviembre para mí también es un lugar, a veces sombrío, muchas veces cálido. No esperaba tantas palabras, tantos regalos: tanta ternura. Tantos actos de amistad.  

Kishi Bashi - Atticus, In The Desert (Live on KEXP)

delicia 

Describía, como todos los poetas jóvenes siempre describen, la naturaleza, y para determinar un matiz preciso de verde, miró (y con eso mostró más audacia que muchos) la cosa misma, que era arbusto de laurel bajo la ventana. Después, naturalmente, dejó de escribir. Una cosa es el verde en la naturaleza y otra en la literatura. La naturaleza y las letras parecen tenerse una natural antipatía; basta juntarlas para que se hagan pedazos. 

Orlando, 1929
Virginia Woolf traducida por Borges… 

On peut bien affirmer que tout est dicible, c’est vrai, mais ce qui ne l’est pas, c’est que la signification du discours recueille tout le sens du dicible. On peut dire que l’arbre est vert, mais on n’aura pas mis la couleur dans la phrase. Jean-François Lyotard, Discours, Figure (1971)

PEQUEÑO VALS VIENÉS Sílvia Pérez Cruz / Raül Fernandez Miró

"It was the best of times, it was the worst of times, it was the age of wisdom, it was the age of foolishness, it was the epoch of belief, it was the epoch of incredulity, it was the season of Light, it was the season of Darkness, it was the spring of hope, it was the winter of despair, we had everything before us, we had nothing before us, we were all going direct to Heaven, we were all going direct the other way"

Aphex Twin - Avril 14th.

https://www.youtube.com/watch?v=xHZ4UDhhtzQ

Esta mañana recolecté higos en el jardín.  Colgaban en forma de gotas, como puños morados. Pensé en hacer mermelada con ellos. Cuando los cortaba, un líquido blanco escurría del frágil brazo silvestre del que pendían. Enjuagué el más maduro y luego mordí su piel aterciopelada. Su pulpa rojiza y opulenta era suave y dulce. Lo mordí nuevamente. Pensé en tomarle una foto.  Cuando me acerqué a la luz para observar su centró alcancé a ver pequeñas criaturas  grisáceas de múltiples patas que se movían lentamente, repugnantemente.  No lo arrojé en seguida,  me hipnotizó el movimiento coreográfico de todas aquellas patas. Ahora, después de aquella primera y única mordida, las imagino moviéndose de la misma manera dentro de mi estómago .

Cuando callamos, nos tornamos desagradables, dijo Edgar. Cuando hablamos, nos tornamos ridículos.
Llevábamos demasiado rato en el suelo, delante de las fotos. Se me habían dormido las piernas de estar sentada.
Con las palabras en la boca aplastamos tantas cosas como con los pies sobre la hierba. Pero también con el silencio.  


Herta Müller

escribir es escuchar

not 

"I give you back your heart.
I give you permission—"


  

"busca una palabra y sólo encuentra aire"

Without invention nothing is well spaced,
unless the mind change, unless
the stars are new measured, according
to their relative positions, the
line will not change, the necessity
will not matriculate: unless there is
a new mind there cannot be a new
line, the old will go on
repeating itself with recurring
deadliness: without invention
nothing lies under the witch-hazel
bush, the alder does not grow from among
the hummocks margining the all
but spent channel of the old swale,
the small foot-prints
of the mice under the overhanging
tufts of the bunch-grass will not
appear: without invention the line
will never again take on its ancient
divisions when the word, a supple word,
lived in it, crumbled now to chalk.

ciudades que caminan

Pareciera que es el mundo, y el mundo el universo. Y que en ella cabe todo lo que existe, y lo que hay afuera no existe.