Elizabeth Bishop (1911-1979)
One Art

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't disaster.

-- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

La vie est pleine de surprises.

Uno se duerme un jueves sin saber cuándo terminará el sueño de esa noche.

"Je veux te croquer comme un bonbon"

SOBRE EL AMOR

El equívoco del amor viene de que uno es felíz e infelíz al mismo tiempo; el sufrimiento iguala la voluptuosidad en un torbenillo unitario. Es por eso que la desgracia en el amor crece a medida que la mujer comprende, y, por ende, ama mucho más. Una pasión sin límites hace lamentar que los mares tengan fondo, y es en la inmensidad del azul donde uno sacia el deseo de inmersión en lo infinito. Al menos, el cielo no tiene fronteras y parece estar a la medida del suicidio.
El amor es una necesidad de ahogarse, una tentación de profundidad. Es en esto que se parece a la muerte. Así se explica que sólo las naturalezas eróticas posean el sentido de lo infinito. Amando, se desciende hasta las raíces de la vida, hasta la frialdad fatal de la muerte. En el abrazo no hay rayo que pueda traspasar, y las ventanas se abren hacia el espacio infinito, a fin de que uno pueda precipitarse. Hay mucho de felicidad e infelicidad en los altibajos del amor, y el corazón es muy estrecho para sus dimensiones.
El erotismo emana más allá del hombre; lo colma, y lo destruye. Es por ello que, agobiado por esas oleadas, deja pasar los días sin percatarse de que los objetos existen, las criaturas se agitan y la vida se gasta, pues, atrapado en el sueño voluptuoso del Eros, con mucho de vida y de amor, ha olvidado lo uno y lo otro, de manera que al despertar del amor, a los desgarramientos innegables, sigue un derrumbe lúcido y sin consuelo.
El sentido más profundo del amor no se encuentra en el "genio de la especie", ni tampoco en el rebasamiento de la individuación. ¿Tendría el amor esas intensidades tempestuosas, esa gravedad inhumana, si fuéramos simples instrumentos donde personalmente nos perderíamos? ¿Cómo admitir que nos comprometeríamos con sufrimientos tan grandes, únicamente por ser víctimas?
Los sexos no son capaces de tanto renunciamiento ni de tanto engaño. En el fondo amamos para defendernos del vacío de la existencia, y en reacción a ello. La dimensión erótica de nuestro ser es una plenitud dolorosa, propia para llenar el vacío que está dentro y fuera de nosotros. Sin la invasión del vacío esencial que corroe el nudo del ser y destruye la ilusión necesaria a la existencia. De todo lo ofrecido a la sensibilidad, lo menos hueco es el amor, al cual no se puede renunciar sin abrir los brazos al vacío natural, común, eterno. Habiendo así un máximo de vida y muerte, el amor constituye una irrupción de intensidad en el vacío.
Toda esa intensidad es un ataque al vacío.
¿Soportaríamos el sufrimiento del amor si éste no fuera un arma contra el aburrimiento cósmico, contra la podredumbre inmanente?
¿Acaso nos deslizaríamos hacia la muerte, en el encantamiento y los suspiros, si no encontráramos en ello un medio del ser hacia el no ser?

E.M. Cioran
Tomado de un recorte de periódico perdido entre mis papeles
No hay fecha ni más datos.

ya llevo un año con este blog tan desatendido

se trata de que me descubran...

Mi título aún no ha estado en mis manos, sé que está bien cuidado, mi madre y mi padre ya fueron por él. Nuevamente me perdí la ceremonia. Siempre me pierdo cualquier clase de ceremonia en la que mi nombre se cuela. Ha dejado de ser coincidencia, ahora es manía. ¿Cómo será cuando me case? Y en mi entierro, los que lloren ¿llorarán al rededor de una caja vacía porque la muertita con sus manías no se presentó a su entierro?

El Libro.

Lo lei en dos dias, llore casi desde la primera pagina, nunca antes me habian hablado tan directo, tan sin mascaras, tan a mi. Lo habia buscado tanto tiempo, aunque no sabia su nombre, pero ya habia leido al autor. Lo siento, no puedo revelar de que libro se trata. Revelarlo seria entregar las llaves de mi alma.

petite note: cuando llegue a mex corregire todos los acentos que tanto exigen su presencia.

ya se ve...

ya se ve que les hago falta, que ya me empiezan a necesitar, que ya quieren que vuelva... ya casi.

Sabias palabras

Alguien muy querido me acaba de escribir:

"Creo que esa parte de tu vida cambiara cuando encuentres realmente lo que queres hacer y te agarres de ahi tan fuerte como puedas o desees al punto que tengas algo por lo que puedas estabilizarte si es que esa vida te esta cansando además que tu lo eliges el tiempo se pasa muy rapido y ya falta poquito"

no voy a revelar el nombre para conservan un poco de intimidad.

Un jour, j´étais âgée déjà, dans le hall d´un lieu public, un homme est venu vers moi. Il s´est fait connaître et il m´a dit : « Je vous connais depuis toujours. Tout le monde dit que vous étiez belle lorsque vous étiez jeune, je suis venu pour vous dire que pour moi je vous trouve plus belle maintenant que lorsque vous étiez jeune, j´aimais moins votre visage de jeune femme que celui que vous avez maintenant, dévasté »

Marguerite Duras

Un stàrets es el que absorbe nuestra alma y nuestra voluntad en el alma y en la voluntad suyas. Cuando habeis elegido un stàrets, renunciàis a vuestra alma y se la entregàis en obedencia absoluta, con renuncia total de vosotros mismos. El que se predestina, acepta voluntariamente este noviciado, esta terrible escuela de la vida con la esperanza de vencerse despuès de la larga prueba, de dominarse hasta el punto de poder alcanzar finalmente, a travès de la obediencia durante la vida entera, una libertad perfecta, es decir, la libertad ante si mismo, evitando de este modo el destino de quienes han vivido toda su vida sin haberse encontrado a si mismos.

Dostoievski.

Dos versiones


"Ella le mostró que la manera de convertir tu elección en tu destino es asumirla sin miedo, bebiendo el aire a pleno pulmón. Hace que los dioses se avergüencen."

Aquiles, Elizabet Cook

me encanta, pero igual en algún momento la usaría así: "tatata... convertir tu destino en tu elección...tatata" El orden de los factores sí altera el resultado.

En Berlín.

En Berlín hace frío y llueve. La lluvia no respeta los paraguas, se los lleva. La gente compra salchichas raras por un euro. En Berlín los perros suben al metro y pagan boleto. En Berlín a sólo dos personas de 10 a las que se les sonríe regresan la ronrisa. En Berlín uno extraña, extraña mucho. En Berlín si uno carga muchas maletas y sube escaleras siempre hay alguien que se acerca a ayudar. En Berlín hay que pagar impuesto por tener televisión. En Berlín no hay que correr en los cruces peatonales, los carros se detienen. En Berlín las castañas tostadas son el mejor snack un domingo de lluvia. En Berlín se bebe cerveza en el metro y en la calle, se va a bailar y luego se regresa a casa riendo de cómo bailan los alemanes.

E y yo en París.