Retorno a la cueva 

Ese día había sido el cumpleaños de mi papá. Casi todos se habían marchado, mis tíos, la mayoría de mis primos, mis sobrinos. Ya sólo quedábamos unos cuantos. Mientras el último de mis primos que aún quedaba  tocaba la guitarra, mi mamá cantaba. Todos seguíamos bebiendo vino. Y yo no dejaba de pensar en la foto que había tomado esa mañana. Esa noche no manejé de regreso a mi casa.