el lugar más lejos 

nosotros, los traductores

En mi casa, que se llama Ítaca, las horas pasan como pequeños rasguños blancos. Cuando salgo, no olvido atar a la puerta un largo hilo que me acompaña y marca mi camino, el cual enredo entre mis dedos para volver.  Tocan a la puerta más no abro, no quiero ver sus ojos. Canto suavemente canciones para que sepan que sí estoy.  Por la noche acerco a mis oídos caracoles; yo también quisiera escuchar algo que venga del mar.  

Luvina kind of mood 

Etta James - A Sunday Kind Of Love

Escribir cartas -en papel- como una postura anacrónicamente correcta es beligerancia epistolar.

Historias de jardindes y fantasmas

Cortarse el fleco y ver cómo caen las pequeñas puntas sobre la porcelana blanca. También, el sonido de las tijeras.

acaso, ¿no todo es una antonomasia? 

GEMA 4 - Decídete mi amor

black snow in summer 

hojos

small still live 

Lorna Simpson, of course.

obliteración


Ese día (hoy) por la mañana, cuando su taza favorita cayó y sus piezas arrompecabezadas yacían en el suelo, no sospechó que sería el augurio de los sucesos que vendrían por la tarde. Y  luego por la noche, mientras esperaba el sueño, pensaba en el hecho como en una metáfora.  

''My candle burns at both ends; 

It will not last the night; 

But ah, my foes, and oh, my friends— 

It gives a lovely light.''

a room where everything is made by white paper: walls, doors, windows, furniture, noise, silence, words, etc. 

almas compuestas de tejidos orgánicos

Jessica Wohl, “White Mask” (2012), embroidery on found photograph, 10 x 8 in

 Y el escorpión lloró antes de consumar aquel fatídico acto que le hiciera perecer junto con su anfibio compañero. 

la insoportable equivalencia entre lo que no se dice y lo que es

telurismo

delgadas y ciegas líneas de mano

ruidos que no dejan ver

Una manera de decir las cosas que lleva implícita una pregunta. Una flexibilidad entre decir y preguntar que sólo tiene la fotografía. 

Retorno a la cueva 

Ese día había sido el cumpleaños de mi papá. Casi todos se habían marchado, mis tíos, la mayoría de mis primos, mis sobrinos. Ya sólo quedábamos unos cuantos. Mientras el último de mis primos que aún quedaba  tocaba la guitarra, mi mamá cantaba. Todos seguíamos bebiendo vino. Y yo no dejaba de pensar en la foto que había tomado esa mañana. Esa noche no manejé de regreso a mi casa. 

Y al final: nombrarla

Para construir una ciudad primero se debe decidir por dónde empezar. ¿se inicia por la casa propia, por los caminos o por la plaza central? Se deberá también pensar en las líneas de las calles: si serán rectas, curvas, tipo medieval, etc.  Los colores de las piedras de las paredes y las distancias entre las puertas de las casas.  Los hilos para coser botones de las personas que no usan cierres. Escoger el sitio ideal para una o dos casas abandonadas en cada barrio. La forma de las coladeras y el color de los buzones de correo -aunque éstos ya no se usen. 

People with no words.

People who are upset. 

People who are sad. 

imágenes que despiertan memorias

Tomar prestados unos ojos para verse.

Aún no conozco su letra

Cuando desde el inicio, o con el paso del tiempo una parte de conocer a una persona era identificarla también por su caligrafía: una nota con su nombre y teléfono, una dirección, el nombre de un libro, hasta una carta. Ahora, pueden pasar meses o incluso, tal vez, años y no conocer cómo delinea sus letras una persona con la que se ha estado conviviendo constantemente. Los trazos caligráficos se vuelven una incógnita más. 

Los hilos de la vida y el devenir del tiempo o, la fuga

Llego a casa y encuentro una gran fuga de agua en el cuarto de baño. Llamo a mi papá y viene junto con mi mamá pronto en mi auxilio.
      .Mi mamá teje mientras mi papá intenta reparar la regadera cuyo empaque ya es inservible. No hablamos. Yo, desde la mesa donde trabajo,  veo el estambre deslizarse entre los dedos de mi madre y escucho el agua que no deja de correr a pesar de los esfuerzos de mi padre. 

"no hay imagen sin lugar" 

Si yo escribiera un libro sobre la historia de la fotografía lo llamaría La edad de la inocencia. 

The best exam, ever.

Little Fly,Thy summer’s playMy thoughtless handHas brushed away.Am not IA fly like thee?Or art not thouA man like me?For I dance,And drink, and sing,Till some blind handShall brush my wing.If thought is lifeAnd strength and breath,And the wantOf thought is death;Then am A happy fly.If I live,Or if I die.

Todo inicia con la sinceridad de una pregunta. 

Enclose, 2005
Bea Camacho 

An eleven-hour, continuous performance during which the artist crocheted herself into a cocoon using red yarn.