miércoles, junio 04, 2025
viernes, mayo 30, 2025
lunes, mayo 26, 2025
Mujeres que molestan mujeres
Hay mujeres de manos largas que molestan a las mujeres de manos cortas. Desde lo lejos, extienden sus largos dedos hasta alcanzarlas. Les pican las costillas, les jalan las greñas, les tapan la boca, las toman de las pantorrillas para hacerlas tropezar, les pican los ojos, las ahorcan, las abofetean, las aprietan de las muñecas, etc. Cuando una mujer de manos cortas se ha ganado el odio de una mujer de manos largas, en cualquier momento puede sufrir un ataque.
Tuve una vez una jefa de manos y dedos muy largos. Su piel estaba cubierta de manchas porque ya era vieja. Sus dedos deformes llevaban anillos de oro con rubíes y esmeraldas. Aunque yo me encontraba lejos de ella, en otro edificio, en otra colonia o en otra ciudad, sus manos me alcanzaban. Me tapaban la boca y nariz para que no pudiera hablar ni respirar. A veces me pellizcaba o me clavaba las uñas. En las puntas, sus dedos tenían pequeñas boquitas con dientecitos que me mordían y arrancaban trozos de piel. Por mucho tiempo llevé moretones y heridas abiertas todo el tiempo. Yo trataba de esquivar sus ataques pero pocas veces lo lograba, mis manos eran demasiado pequeñas para sostener las suyas, además, ella tenía un séquito de mujeres de manos pequeñas, pero de ojos y orejas grandes, y de odios y miedos aún más grandes que la ayudaban. Le avisaban cuando yo estaba desprevenida o me empujaban entre varias a un sitio en el que mi jefa pudiera mejor alcanzarme y jalonearme y sacudirme.
Terminó aplastándome de un manotazo. Un día que estaba molesta porque hacía calor, y en el que su asistente le había servido el café muy caliente, su chofer había llegado tarde y había pisado un charco por accidente llevando sus zapatos de gamuza miel que tanto le gustaban y que había comprado en un viaje a Chicago con su esposo.
Me gané su odio no por tener manos pequeñas sino por no sentir vergüenza por ello; por no pedirle perdón cada vez que me llamaba a su oficina y presentarme ante ella con manos tan cortas; por no codiciar sus largos dedos y todas sus habilidades. Por no alabarlos, como lo hacían las otras mujeres, las que me utilizaban para entretenerla: se arrodillaban cuando ella pasaba y siempre la acompañaban y seguían a todos lados. Hay un nombre para las mujeres de manos cortas que apoyan a las mujeres de manos largas, así las llamamos, pero hoy no lo voy a escribir.
domingo, mayo 25, 2025
Smail – a therapist, but one who makes the question of power central to his practice – confirmed the hypotheses about depression that I had stumbled towards. In his crucial book The Origins of Unhappiness, Smail describes how the marks of class are designed to be indelible. For those who from birth are taught to think of themselves as lesser, the acquisition of qualifications or wealth will seldom be sufficient to erase – either in their own minds or in the minds of others – the primordial sense of worthlessness that marks them so early in life. Someone who moves out of the social sphere they are ‘supposed’ to occupy is always in danger of being overcome by feelings of vertigo, panic and horror: “…isolated, cut off, surrounded by hostile space, you are suddenly without connections, without stability, with nothing to hold you upright or in place; a dizzying, sickening unreality takes possession of you; you are threatened by a complete loss of identity, a sense of utter fraudulence; you have no right to be here, now, inhabiting this body, dressed in this way; you are a nothing, and ‘nothing’ is quite literally what you feel you are about to become.”
For some time now, one of the most successful tactics of the ruling class has been responsibilisation. Each individual member of the subordinate class is encouraged into feeling that their poverty, lack of opportunities, or unemployment, is their fault and their fault alone. Individuals will blame themselves rather than social structures, which in any case they have been induced into believing do not really exist (they are just excuses, called upon by the weak). What Smail calls ‘magical voluntarism’ – the belief that it is within every individual’s power to make themselves whatever they want to be – is the dominant ideology and unofficial religion of contemporary capitalist society, pushed by reality TV ‘experts’ and business gurus as much as by politicians. Magical voluntarism is both an effect and a cause of the currently historically low level of class consciousness. It is the flipside of depression – whose underlying conviction is that we are all uniquely responsible for our own misery and therefore deserve it.
"Good for nothing", Mark Fisher
sábado, mayo 24, 2025
miércoles, mayo 21, 2025
Quien ama no se aferra tan sólo a los «defectos» de la amada, ni a los caprichos o debilidades de una mujer; mucho más duradera e inexorablemente que cualquier belleza le atan las arrugas del rostro y las manchas de la piel, los vestidos raídos y un andar disparejo. Esto se sabe hace ya tiempo. ¿Y por qué? De ser cierta esa teoría según la cual las sensaciones no anidan en la cabeza, y sentimos una ventana, una nube o un árbol no en el cerebro, sino más bien en el lugar donde los vemos al contemplar a la mujer amada también estamos fuera de nosotros mismos. Aunque, en este caso, torturadamente tensos y embelesados. Deslumbrada, la sensación revolotea como una bandada de aves en el resplandor de la mujer. Y así como los pájaros buscan refugio en los frondosos escondites del árbol, las sensaciones huyen hacia las arrugas umbrosas, los gestos sin gracia y las manchas insignificantes del cuerpo amado, donde se acurrucan, seguras, como en un escondrijo. Y ningún paseante ocasional adivinará que precisamente ahí, en aquellos rasgos imperfectos, criticables, anida, veloz como una flecha, el ímpetu amoroso del adorador.
"Estas plantaciones se encomiendan a la protección del público"
jueves, mayo 15, 2025
Andrea Marcolongo
Etimologías para sobrevivir al caos
miércoles, mayo 14, 2025
Llámalo por su nombre - Editorial
lunes, mayo 12, 2025
Me gusta la escritura pastosa, aromática, líquida, pegajosa, rasposa, llena de arbustos, de costras, de abismos, de contradicciones, de incertidumbres.
Aunque, si me preguntas, siempre pienso que la escritura que más me gusta, es la que está en desventaja, la que está pudriendose sin cocinarse, la que nunca se logró, la que no existe fuera del cuerpo de quien no la ha escrito, y la trae atorada en la garganta, en el pecho, en el estómago, en las entrañas, en el culo, o corriendo por su sangre, o expulsándola a cada respiración. Esa es la que prefiero, la que me gusta pensar que mantiene viva a su autora, que se enfrenta al mundo como si fuera una gran piedra, y no logra tumbarla para escribir, pero sigue rumiando las palabras, sus sonidos, las ideas siguen flotando en su cabeza. Esa escritura se sigue añejando, sigue tomando un cuerpo, aunque nunca llegue a la hoja. Esa escritura que no se logra no me parece un fracaso, al contrario, su existencia fantasma sostiene la que si nace, la que sí anda.
miércoles, mayo 07, 2025
viernes, mayo 02, 2025
lunes, abril 28, 2025
viernes, abril 25, 2025
For centuries, doors have been made both of stone and wood. In certain cultures, the spirit of the stone or wood was thought to be retained in the door, and it too was called upon to act as guardian in the room. Long ago, there were more doors to tombs than to homes, and the very image of door meant something of spiritual value was within, or that there was something within which must be kept contained.
Women Who Run with the Wolves
viernes, abril 18, 2025
miércoles, abril 16, 2025
Persona/espejo
Hay personas que son espejos. Que son usadas como espejos, no porque así lo deseen, sino porque las otras las han convertido en eso. Ante los ojos de quienes se miran en ellas, la particularidad de sus rasgos son borrados, achatados y pulidos. Normalmente, cuando una persona se mira en esos espejos a los que no les confiere una identidad, sino solo una imagen de sí mismas, se siente incómoda con lo que mira, normalmente ve algo que debería ser y no ha sido. Sufre y se odia a sí misma y a quien usó de espejo. (Probablemente esa persona también alguna vez fue utilizada como un espejo). Después, puede ser muy violenta con la persona/espejo; puede herirla, incluso, destruirla, creyendo que el espejo tiene la culpa de lo que ve, o que de esa manera desaparecerá esa imagen imposible de complacer. Pero no es así, esa imagen existe en sus ojos, no en el espejo; lo que ve es a sí misma, la persona atacándose a sí misma, reclamándose por no ser como debería ser, tan inteligente como tendría que ser, o tan bella, o tan exitosa, o tan bondadosa, o tan joven, o tan popular, o tan rica, o tan superior, o mejor, o con más valor, o tan buena hija, o tan buena madre o padre, etc. Lo que sea que no ha podido renunciar a identificar con su imagen. La persona/espejo, por su parte, no siempre entiende lo que está pasando. Cuando la persona/imagenquemira la violenta, violentándose a sí misma, puede hasta morir. Cuando sobrevive, junta las partes de lo que es, que en realidad son células de piel, sangre, huesos y pelos, y sus pensamientos y emociones, su espíritu y alma, en fin, todo lo que es y a veces se siente culpable. Pero, cuando eso sucede, es importante que la persona/espejo entienda que fue víctima, que su misión no es ser espejo de nadie sino solo de sí misma. También es importante que aprenda a mirar profundamente en los ojos de quien la mira e identificar si esa persona está buscando mirarla y conocerla o encontrar a alguien a quien proyectar el odio que siente por sí misma.
sábado, abril 12, 2025
Todo el mundo huye de mi corazón
Porque parece un cocodrilo. Todo el mundo dice
Que no soy un hombre sino un árbol derribado. Nadie sabe
Que entre mis ojos de niño y mi pecho cansado
Hay solamente musgo, llanto, flores indecibles,
Versos que parecen de oro puro
Y no son sino fragmentos de una estrella de papel.
No es culpa mía si estoy hecho de cristales amargos,
De irremediable ceniza y líquidos ardientes
Que se disputan mi ternura y sin cesar empujan
Dolorosas poleas, émbolos y ruedas escarlata.
Soy solamente un puñado de tierra que tropieza,
Un insolente juguete de cabellos negros
Y dientes amarillos. No es culpa mía
Si no parezco de carne y hueso, si bajo mi sombrero
Y mi pantalón gastado palpita un cielo puro,
Si todo el mundo dice que no amo a la gente
Porque me pongo una corbata y observo el firmamento,
O porque estoy hecho de sustancias aciagas,
De sonrientes materias que sollozan y sollozan
Y sollozantes materias que sonríen y sonríen.
Soy solamente un animal que escribe y se enamora,
Un laberinto de células y ácidos azules,
Una torre de palabras que nunca llega al cielo
Porque no toca ni se apoya en los luceros,
Sino en mi pobre corazón siempre en tinieblas,
Siempre en el fondo de un tintero,
Como si fuera un cocodrilo
.
Jorge Eduardo Eielson
miércoles, abril 09, 2025
Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado
Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se
alimenta de muchas especies y de sólo una. Las busca en la
noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande,
con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se detiene.
Marosa di Giorgio
martes, abril 08, 2025
lunes, abril 07, 2025
es cuando cantamos cuando somos mejores Cuando la voz
[se abre camino en el bosque del silencio
o se esfuerza por escalar el eco de las montañas Es cuando
.
cantamos cuando nos elevamos a ras de tierra Cuando
[asoman los recuerdos del mañana
cruzando el cielo Y suena lo que está por venir levantándonos
[la cabeza
.
es la voz lo que comprueba que está viva la forma inerte
[recogida severamente en la Hora Estricta
solitaria de la altura y desarticulada del viento No es la palabra
.
Es la voz intentando una modulación buscando la armonía
[del sonido del cuerpo contra el aire
/ como una silla amable separándose de la mesa
.
Es lo inaudible en camino de volver Como un nuevo huésped
[o un hijo que nace sano
.
Es la relación de la voz con los huesos Es la hierba limpia
[en el lecho del abismo
así pues que hasta los abismos llega la primavera
[Imperceptible en la brisa
/ como un ahogo de luz
.
es el silencio respirando con esfuerzo Como joven asalariado
[en la mañana de la labor
en la ardua faena de devolver lo escuchado Es cuando cantamos
.
cuando vencemos la muerte Cuando caen a los lados las
[piedras de las tumbas removidas de súbito
/ por un hilo de voz
.
María Auxiliadora Álvarez.
Las regiones del frío, 2007.
Las nadas y las noches, Candaya, 2009.