jueves, noviembre 30, 2017
Miércoles por la noche. Narvarte, casa antigua decorada con muebles de diseñador. Tres amigas cenando en una mesa. Copas con vino tinto.
Ella 1: Tengo una fantasía recurrente. Que heredo una casa como esta y además un millón de dólares.
Ella 2: Yo siempre tengo la misma fantasía. Solo que cuando empiezo a pensar más en ella, siempre concluyo que un millón de dólares no es suficiente. Necesito al menos diez.
Ella 3: Yo siempre me imagino que heredo la casa de Antonieta Rivas Mercado y me paseo desnuda en ella.
Se quiebra el agua,
con ella su estructura:
se concreta su forma informe.
En un acto hipnótico,
flotan en pedazos sus olas
( han perdido la suavidad de lo cóncavo
y lo llano de sus horizontes).
Se ahoga la que no sabe nadar entre puntas,
quien no sabe cavar con el brazo rasgado,
el que no ha aprendido a hundir la cara en gotas punzantes.
Se quiebra el agua como si fuera hielo,
pero no lo es, es tibio líquido.
viernes, noviembre 24, 2017
miércoles, noviembre 22, 2017
La crisis
Se desesctructuran las cosas: la pareja, la familia, la sociedad, el país. Se viene abajo todo en un torrente de palabras inútiles, cada vez más especializadas; más secas e incomprensibles; más ajenas al sentir humano. En los años cuarenta la segunda guerra sacudió al mundo. En los cincuenta el plástico lo llenó de esperanza. En los sesenta fue el amor. En los setenta la muerte hizo nuevamente su aparición. Y en los ochenta la crisis. Las palabras suenan a ya dichas, ya probadas, ya fallidas. El ser humano sigue igual de vulnerable que siempre.
Las madres dicen sensatas: así está el mundo: patasarriba. Los padres hablan de la ineficiencia de los gobernantes y los hijos sienten que ellos son los únicos que se dan cuentan de que la vida es una mierda.
María Luisa Puga
La forma del silencio
lunes, noviembre 20, 2017
domingo, noviembre 19, 2017
Tarde soleada de sábado. Terraza en Tepito. DJ set de fondo y charla sobre publicaciones independientes.
Ella 1: Estoy aquí en la mesa de a un lado.
Ella 2: Ok.
Ella 1: Alguien robó mi lugar junto a ti, ¿de qué están hablando?
Ella 2: Creo que de poesía, no estoy segura. Me distraje escribiendo este poema:
* captura de pantalla del block de notas, se lee:
Este es un poema condenado al fracaso.
Su intención es evitar usar la palabra silencio,
pero es imposible, aunque no se escriba.
Ella 1: Está bonito, muy hipster. Te inspiraste.
Ella 2: Sí ^_^
Ella 1: No puede haber lugar más hipster que este.
Ella 2: Creo que no, no se me ocurre un lugar más hipster que este.
Not all deaths are equal.
I have seen a certain kind in your eyes,
as to see through a deep black pond.
I have thought death in your eyes will pass me by
and let me stay there, just looking at your eyes.
(which is by itself a sort of death)
But, being realistic, we all well know it will take me,
because that's what all kind of deaths do,
they take people's breath away.
viernes, noviembre 17, 2017
miércoles, noviembre 15, 2017
lunes, noviembre 13, 2017
Pray against the crazy stream of thought
* En el que pide un poco de bondad al Dios de lo concreto, de los pensamientos sólidos y coherentes. This is all she's got so far:
A Acapulco no llega
el nuevo milenio, entre olas fugaces y soluble arena, el siglo XX es lo más
sólido que conoce…El otro, el que nos gusta, que nos interesa, al que amamos,
al que queremos complacer, al que deseamos, es una radiografía de nuestros
miedos. –Entender al otro como un texto–. Un texto de uno. Uno se lee en el otro. Dice
Iser que el significado del texto es un espacio virtual entre el texto y el
lector. Mieke Bal sostiene que todo puede ser un texto. Primero empezó afirmando
esto de las imágenes y luego utiliza la misma metodología de análisis para los
objetos… Toda mi casa está llena de
polvo. Siguió su vida sin mí durante el fin de semana que estuve en Acapulco.
Please, help her focus.
miércoles, noviembre 08, 2017
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